Extracto del Diario de Raquel
Manifiesto
'Necesito follar porque me parece el único acto sensato de protesta en este asqueroso mundo. Necesito follar porque es la única forma que existe de establecer una comunicación sensorial completa con el mundo. Necesito follar, porque el cuerpo no obtiene placer de otra forma más que a través del sexo. Porque el cuerpo necesita caricias, necesita sentir otra piel próxima. Mi cuerpo lo necesita. Necesita cualquier cuerpo, pero puestos a elegir, prefiero el imponderable cuerpo de A.. Necesito follar porque es la única verdad de este mundo asqueroso dominado por una moral repugnante que no considera obscena la última película de Mel Gibson en la que sólo hay sufrimiento y dolor, y sí considera obsceno ver cómo Linda Lovelace se traga la inmensa polla de Harry Reems. Necesito follar, porque el sexo es amor. Necesito follar, porque la vida se acaba, el tiempo se nos agota y no hemos hecho nada significativo por nadie, ni siquiera por nosotros mismos. Me gusta follar porque me gusta mi cuerpo y me gusta el cuerpo de los demás. Me gusta follar porque me gusta la intimidad que dan unas sábanas, una lámpara a media luz. Me gusta follar porque cuando se folla casi todo lo que se dice es bonito. Me gusta follar porque no hay ningún acto más puro que follar, por eso se le desprecia tanto. Follar da libertad, despierta la imaginación. Follar con alguien que te guste de verdad, follar con pasión, es como comer en un restaurante de algún chef prodigioso, es como beber un Chateau Rotschild del 64, es como fumar un Montecristo en una playa al anochecer. Follar es lo único que nos diferencia de un animal. Follar por placer es revolucionario, casi anarquista'
Trayecto
La mayoría usa el Metropolitano. Entran al túnel ávidos de actividad. Con parecer una hormiga ya basta: un trolebús, todavía hay luz, todavía hay cierta vida
El viaje nace con la 'Introducción', al salir
Garabateo un yo digital camino de la primera parada. Los agudos suenan muy altos, y paso de oír una simple cuerda de acero al aullido de un lobo. Los karatalas, el bajo de un lado a otro del mástil, una jungla urbana. La caza. Creo en la muerte. Pasan tres 21 hacia el otro lado. Clásico. Hasta sonrío por lo bajo cuando lo hacen, y los demás mascullan atónitos ante lo inaudito: tiempo, tiempo. Tres veces tiempo. Un bus rojo, el 21. Subo atrás. El asfalto gris oscuro pasa rápido a través de los cristales, y ella está nerviosa. Pasan de un lado a otro, 'fantasmas' como los llama Cecilia. Tomo aire. La observo de nuevo distraído. Baja en la próxima parada, muy rápida. ¡Bang!, hilo unas cuantas historias alternativas sobre su vida. Al otro lado del cristal la poblada cola de los abyectos, listos para sacar su entrada del malversado 'baile del toro', un amalgama extraño por edad y aspecto. Intercambio un par de palabras con un viejo. Lo noto cansado, siento lástima. Sus manos me gustan. Al sonreír muestra una larga hilera de dientes blanquecinos. Un Anciano Cambio de bus, a por otro rojo. Paso por el Arte 9, y clavo los ojos sobre un manual cualquiera. 'Vampiro: Requiem'. Sombrío y hambriento, casi viajo hasta cruzar las aguas. Maldición. Alcanzo la parada. Valen dos, y ambos números no me gustan. Cuando pasa uno subo atrás. Bajamos largo tiempo una calle, pasa al lado de una antigua catedral. Por las noches subo hasta lo alto y apoyo el brazo en el hombro de la gárgola, abstraído en la actividad que renace con la oscuridad. Todavía bajamos. La parada metadona: yonkis con malos tatuajes. Tarareo. La actividad al otro lado del cristal no para. Da igual, 'bailando al aire'
Bajo de nuevo en la plaza y a por otro bus más, uno verde. Buen número, 332. Un par de tragos al agua. Paso al lado de un extraño monje con largas barbas, con aspecto de ortodoxo, acompañado de un cartel donde nos hace saber que pagará cualquier ayuda con la gracia de Dios. Cruzamos siempre los ojos unos segundos, fugaz. Lobo y cordero. Curioso, nunca cambia su adusta expresión. Quizá mañana Tarda en salir, y odio cuando los malditos idiotas no apagan el motor al tomar su descanso. Uno lo hace el lado mío. Baja y aprieto los dientes, también para no tragar más humo. Lo apuñalo por la espalda hasta en 7 ocasiones. Trago humo, trago agua, busco aire. Creo en el asesinato. Alzo la cabeza hacia el cielo, un par de pájaros van de un lado a otro. Vuelan muy alto... 'why then, oh why can't I?'. Abandonar la tierra y planear sobre la ciudad. La posibilidad de abrir los brazos, batir las alas y salir volando a donde quiera. Anoto: 'buscar un par de alas nuevas, las antiguas ya no están'. Subo al bus con un nutrido olor a vómito concentrado, el sábado noche habrá sido mortal. Al principio lo aguanto, al rato lo obvio. Magerit es tan plástico como el art-noveau
Bajo en la parada y muero... 28.800 segundos cada día
El viaje nace con la 'Introducción', al salir
Garabateo un yo digital camino de la primera parada. Los agudos suenan muy altos, y paso de oír una simple cuerda de acero al aullido de un lobo. Los karatalas, el bajo de un lado a otro del mástil, una jungla urbana. La caza. Creo en la muerte. Pasan tres 21 hacia el otro lado. Clásico. Hasta sonrío por lo bajo cuando lo hacen, y los demás mascullan atónitos ante lo inaudito: tiempo, tiempo. Tres veces tiempo. Un bus rojo, el 21. Subo atrás. El asfalto gris oscuro pasa rápido a través de los cristales, y ella está nerviosa. Pasan de un lado a otro, 'fantasmas' como los llama Cecilia. Tomo aire. La observo de nuevo distraído. Baja en la próxima parada, muy rápida. ¡Bang!, hilo unas cuantas historias alternativas sobre su vida. Al otro lado del cristal la poblada cola de los abyectos, listos para sacar su entrada del malversado 'baile del toro', un amalgama extraño por edad y aspecto. Intercambio un par de palabras con un viejo. Lo noto cansado, siento lástima. Sus manos me gustan. Al sonreír muestra una larga hilera de dientes blanquecinos. Un Anciano Cambio de bus, a por otro rojo. Paso por el Arte 9, y clavo los ojos sobre un manual cualquiera. 'Vampiro: Requiem'. Sombrío y hambriento, casi viajo hasta cruzar las aguas. Maldición. Alcanzo la parada. Valen dos, y ambos números no me gustan. Cuando pasa uno subo atrás. Bajamos largo tiempo una calle, pasa al lado de una antigua catedral. Por las noches subo hasta lo alto y apoyo el brazo en el hombro de la gárgola, abstraído en la actividad que renace con la oscuridad. Todavía bajamos. La parada metadona: yonkis con malos tatuajes. Tarareo. La actividad al otro lado del cristal no para. Da igual, 'bailando al aire'
Bajo de nuevo en la plaza y a por otro bus más, uno verde. Buen número, 332. Un par de tragos al agua. Paso al lado de un extraño monje con largas barbas, con aspecto de ortodoxo, acompañado de un cartel donde nos hace saber que pagará cualquier ayuda con la gracia de Dios. Cruzamos siempre los ojos unos segundos, fugaz. Lobo y cordero. Curioso, nunca cambia su adusta expresión. Quizá mañana Tarda en salir, y odio cuando los malditos idiotas no apagan el motor al tomar su descanso. Uno lo hace el lado mío. Baja y aprieto los dientes, también para no tragar más humo. Lo apuñalo por la espalda hasta en 7 ocasiones. Trago humo, trago agua, busco aire. Creo en el asesinato. Alzo la cabeza hacia el cielo, un par de pájaros van de un lado a otro. Vuelan muy alto... 'why then, oh why can't I?'. Abandonar la tierra y planear sobre la ciudad. La posibilidad de abrir los brazos, batir las alas y salir volando a donde quiera. Anoto: 'buscar un par de alas nuevas, las antiguas ya no están'. Subo al bus con un nutrido olor a vómito concentrado, el sábado noche habrá sido mortal. Al principio lo aguanto, al rato lo obvio. Magerit es tan plástico como el art-noveau
Bajo en la parada y muero... 28.800 segundos cada día
Welcome home (Sanitarium)
Welcome to where time stands still, no one leaves and no one will
Moon is full, never seems to change, just labeled mentally deranged
Dream the same thing every night, I see our freedom in my sight
No locked doors, no windows barred, no things to make my brain seem scarred
Sleep my friend and you will see, the dream is my reality
They keep me locked up in this cage, can't they see it's why my brain says 'Rage'?
Sanitarium, leave me be
Sanitarium, just leave me alone
Build my fear of what's out there, cannot breathe the open air
Whisper things into my brain assuring me that I'm insane
They think our heads are in their hands but violent use brings violent plans
Keep him tied, it makes him well, he's getting better, can't you tell?
No more can they keep us in. Listen, damn it! We will win
They see it right, they see it well, but they think this saves us from our hell
Fear of living on
Natives getting restless now
Mutiny in the air
Got some death to do
Mirror stares back hard
'Kill', it's such a friendly word
Seems the only way
For reaching out again
Moon is full, never seems to change, just labeled mentally deranged
Dream the same thing every night, I see our freedom in my sight
No locked doors, no windows barred, no things to make my brain seem scarred
Sleep my friend and you will see, the dream is my reality
They keep me locked up in this cage, can't they see it's why my brain says 'Rage'?
Sanitarium, leave me be
Sanitarium, just leave me alone
Build my fear of what's out there, cannot breathe the open air
Whisper things into my brain assuring me that I'm insane
They think our heads are in their hands but violent use brings violent plans
Keep him tied, it makes him well, he's getting better, can't you tell?
No more can they keep us in. Listen, damn it! We will win
They see it right, they see it well, but they think this saves us from our hell
Fear of living on
Natives getting restless now
Mutiny in the air
Got some death to do
Mirror stares back hard
'Kill', it's such a friendly word
Seems the only way
For reaching out again
Génesis x.0
Bean Seidh
Oscuridad. Las sombras resbalan y se esconden tras las tejas doradas de la noche
Paz de agua sumergida en las tejas doradas de la noche
Viento que lame húmedas hierbas entre las tejas doradas de la noche
Grito helado que quiebra la paz con más paz y se filtra como gotas de dolor en las tejas doradas de la noche
Parto absurdo, infinito sufrir
¿A dónde vas, vieja Banshea, con el viento a la espalda y el tiempo en las manos?
Profundas arrugas de una imposible sabiduría no aprendida
¿Por qué lloras, mujer de las hadas, con el mundo a la espalda y las manos de ceniza?
Árbol despedazado por el rayo, noches de luna y muchos recuerdos
Vuelve a la tierra quemada, vieja Banshea, y cuando más llueva grita con voz despedazada por el rayo desde las tejas doradas de la noche
O espera a morir de día, con las horas huyendo de tus manos como pájaros espantados por el fuego
Oscuridad. Las sombras resbalan y se esconden tras las tejas doradas de la noche
Paz de agua sumergida en las tejas doradas de la noche
Viento que lame húmedas hierbas entre las tejas doradas de la noche
Grito helado que quiebra la paz con más paz y se filtra como gotas de dolor en las tejas doradas de la noche
Parto absurdo, infinito sufrir
¿A dónde vas, vieja Banshea, con el viento a la espalda y el tiempo en las manos?
Profundas arrugas de una imposible sabiduría no aprendida
¿Por qué lloras, mujer de las hadas, con el mundo a la espalda y las manos de ceniza?
Árbol despedazado por el rayo, noches de luna y muchos recuerdos
Vuelve a la tierra quemada, vieja Banshea, y cuando más llueva grita con voz despedazada por el rayo desde las tejas doradas de la noche
O espera a morir de día, con las horas huyendo de tus manos como pájaros espantados por el fuego